Suave como el peligro atravesaste un día
con tu mano imposible la frágil medianoche
y tu mano valía mi vida, y muchas vidas
y tus labios casi mudos decían lo que era el pensamiento.
Pasé una noche a ti pegado como a un árbol de vida
porque eras suave como el peligro,
como el peligro de vivir de nuevo. (L. M. Panero)

La mayoría de la gente ya no busca en el arte exaltación o consuelo, sino que los ricos, desocupados y refinados, los que se creen destiladores de quintesencias, sólo buscan lo nuevo , lo raro, lo original, extravagante y escandaloso. Yo mismo, a partir del Cubismo, he satisfecho a esa clientela y a esos críticos con todas las rarezas que me pasaban por la cabeza. Y cuanto menos me entendían más me admiraban. Mientras yo me divertía con todos esos juegos, con todas esas absurdidades, rompecabezas y arabescos, más crecía mi fama. Y la fama, para un pintor, significa ventas, ganancia, fortuna y riqueza. Y ahora, como usted sabe, soy célebre y muy rico. Pero cuando me encuentro solo conmigo mismo no tengo el valor de reconocerme como un gran artista en el verdadero sentido del término. Giotto, Tiziano, Rembrand, esos si que fueron grandes pintores, yo sólo soy un animador público que ha entendido su tiempo y ha explotado lo mejor que ha sabido la imbecilidad, la vanidad y la codicia de sus contemporáneos. P.R. Picasso

astuto bienhechor, cada deseo esperado fielmente garantiza heroicidades incumplidas, juntemos kantianos leales mientras negamos obstinados peligros que ritualmente santificarían tímidamente un vacío wagneriano, xenofobo y zalamero
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Johnson siempre pensó que su trabajo se basaba en el cambio, no en el progreso. No se consideraba mejor, pero sí nuevo y distinto.

a propósito de la muerte del arquitecto Philip Johnson (1906 – enero 2005)

¿Por qué me has traído aquí? Odio el centro de Londres. Parece un parque de atracciones. ¿Por qué este lugar? No aguanto lo retro. No me gusta el futuro. No se qué me queda entonces. (Closer – the movie – the memoria)

Gracias a las cláusulas condicionales, al “si” (“si me tocara la lotería”, “si Schubert hubiera vivido más tiempo”, “si se descubriera una vacuna contra el sida”), podemos, cuando nos place, negar, reconstruir, alterar el pasado, el presente y el futuro, cartografiar de otro modo los factores determinantes de la realidad pragmática, lograr que la existencia siga valiendo la pena. La esperanza es gramática. G. STEINER

Estar con quien se ama y pensar en otra cosa: es de esta manera que tengo los mejores pensamientos, que invento lo mejor y más adecuado para mi trabajo. Ocurre lo mismo con el texto: produce en mí el mejor placer si llega a hacerse escuchar indirectamente, si leyéndolo me siento llevado a levantar la cabeza a menudo, a escuchar otra cosa. No estoy necesariamente cautivado por el texto de placer; puede ser un acto sutil, complejo, sostenido, casi imprevisto: movimiento brusco de la cabeza como el de un pájaro que no oye nada de lo que escuchamos, que escucha lo que nosotros no oímos. El placer del texto (Roland Barthes)

La clave no está en el ser, sino en el movimiento cambiante del ser.

Reconocer la iniquidad
Custodiar lo incuestionable
Frágil despertar
Incierto malestar
Ración de lamentos
Ritual sacro, venturoso para los oprimidos

Supongamos que no me conoces. Hoy nos encontramos por primera vez. ¿Qué probabilidad hay de que nos deseemos de nuevo?

Argumentos que procuran demostrar la invariabilidad de las respuestas del hombre. El azar no existe. La casualidad es imposible. Dios juega a que juega a los dados e imagina, por un instante, que desconoce el resultado.

Creación desde la nada. ¿Qué tiene en la bolsa? Un feto malogrado con el cordón umbilical a rastras, sofocado en huata rojiza. Los cordones de todos se eslabonan hacia atrás, cable de trenzados hilos de toda carne. Por eso es por lo que los monjes místicos. ¿Queréis ser como dioses? Contemplaos el ombligo. ¡Aló! Aquí Kinch. Póngame con Villa Edén. Aleph, alfa: cero, cero, uno.
Cónyuge y companera asistente de Adán Hadmón: Heva, Eva desnuda. No tenía ombligo. Contemplad. Barriga sin mancha, hinchada y grande, broquel de tenso pergamino, no, trigo en blanco montón, auroral e inmortal, irguiéndose por lo siglos de los siglos. Vientre de pecado. Ulises (Joyce)

Houellebecq se equivocó tan sólo en el procedimiento; no fue necesario el terrorismo planificado, la propia naturaleza se encargó de eliminar a los buscadores de paraísos. Lástima que tambíen se llevó a los que alimentaban con su pobreza el triste destino.

Escuchad cómo se acercan, los primeros ya están llegando. Las marcas en la tierra seca revelan el camino recorrido. Se hace difícil respirar. Es preciso desear un mañana plácido y virtuoso. El regreso comenzará apenas alcancen su maldito destino.

En el principio era la oscuridad pero pronto llegó la luz. Luz tan absoluta que enseguida no dejó ciegos. Volver a empezar. Eterno retorno. Cambio en el no cambio.